她倒也不发烧，但就是不醒。
    华沙军营的时候，她也这么昏睡过，那时医生说是因为长期营养不良，身体撑到极限后的休眠。但这次不同。他让军医给她做了个全身检查，那人信誓旦旦她受的只是浅表伤，连缝合都不需要。
    “除了体重偏低，各项指标都在正常范围…可能是应激性昏睡，身体启动了自我保护机制，您什么都不需要做，等待即可。”
    自我保护，那为什么手指一直在抖？越这么看，那种失控感就越发在血管里灼烧，某一刻，他忽然很想把什么东西给砸碎，比如最近的，那军医的金丝眼镜。
    他强迫自己把注意力移回能让自己冷静的工作，戒严令的调整，待批的逮捕名单，一摞摞文件堆成小山。
    在他自己都没意识的时候，巴黎的搜捕网以一种暗流涌动的形式扩张，宵禁提前到晚上八点，所有邮局信件必须二次检查，这些命令一条接一条签发。
    所有人都知道这位指挥官憋着一股邪火，而这火正在找寻一个出口。连带着下属们，都像被上紧发条的机器般高速运转起来。
    第二天，冷静的冰面开始崩裂。
    善后工作已近尾声，她仍然没醒。
    晨雾中的巴黎像一张泛黄的老照片，他站在窗前，手上夹着根烟。斯派达尔死得太干脆，那个叛国者用最省事的方式逃脱了审判——他劫持他的女人，划伤他的女人，在死前还用那可笑的方式吓坏了她。
    而他的女人还睡着，在受到他妻子诅咒之后。
    克莱恩冷嗤一声，指间香烟燃出长长一截灰烬，簌簌落在窗台上，如果诅咒真有用，他早该死在东线雪地里一百次了，可他的女人做错了什么？
    她连猎枪的保险栓都扳不利落，就算真亲手杀了他，也不过是兔子被逼急了咬人，纯粹的天经地义。
    斯派达尔已经死了，这不够，死人感受不到痛苦，而痛苦才是重点。
    八点，施密特送来了斯派达尔官邸的搜查结果，那个名字刺进眼底，带着廉价的解脱感。就在这时，来了电话铃，是昨天派去“保护”斯派达尔官邸的小队。
    “指挥官，”听筒里声音绷紧，“目标失踪，卧室空无一人，后门留有车辙。”
    他眉骨微沉，“继续找。”
    十分钟后，第二通电话接入：“确认目标凌晨扮成女仆，乘坐巴黎纳粹党魁迪特尔专车离开。”
    第三通电话在三十分钟后响起，“车辆驶入奥利机场军用通道...柏林方面专机在五点四十五分起飞。”
    他妈的。
    巴黎并不全是他的人，他早该想到的。
    希姆莱的慰问电报十分“适时”地接踵而来，字里行间劝着他，顾全大局，息事宁人。
    在看到“兹事涉及人员敏感”“维持稳定为要”的时候，电报纸终于在他掌心皱成一团。下一刻，这位有帝国第二号人物署名、盖着帝国鹰徽的文件，在空中划出半道弧线，啪一下落进了废纸篓。
    他大步走回卧室临时支起的办公桌旁，逼自己看完最后一份审讯报告，钢笔还悬在签名处，就听见一声短促的惊叫。
    “不——”
    他几步跨到床前，她皱着眉，小脸一点血色都没有，细密冷汗沁满额头，眼眸在眼皮下快速转动着，仿佛正被迫看着什么可怖默片。
    “文。”
    他试着唤她，甚至依照医生愚蠢的建议用冷毛巾刺激她，全都无效。
    毛巾啪地砸进搪瓷盆，她依然陷在那个他无法进入的世界里，这感觉比当年在顿河前线，看着苏军坦克碾过战友战壕却无能为力还煎熬百倍。
    最后，他只能把她整个锁进怀里，制服前襟的勋章硌在她脸颊上，压出一道红痕，却不敢松半分力道。
    “我在，看着我，回来。”
    他的声音从最初的命令演变成诱哄，最后变成连自己都听不清的沙哑低喃。那一刻，他宁愿她像那些他向来嗤之以鼻的，战场上受伤的新兵蛋子一样嚎叫、嘶吼，也总好过这般。
    他看着床上的人开始无意识蜷缩，这不是生理疼痛，他几乎能断定。那些从坦克残骸爬出来的老兵，在睡梦里也会这样，仿佛灵魂还在躲着炮弹。
    克莱恩认出了这种“伤”，一种刀枪无法造成的伤。
    他叫汉斯请了圣但尼军官疗养院的院长，那院长刚退休，下星期就要回斯图加特。
    一小时后，老医生站在床前。
    “典型的创伤后应激反应，她可能会惊醒，对声音敏感，回避触碰，或者…相反，极度依赖触碰。”
    “重要的是一个稳定的环境，熟悉的气味。在她清醒时，不要急于触碰，不要追问细节，让她自己掌控节奏，这很重要。如果她愿意靠近您，当然如果她愿意的话。”
    “那么，您的存在本身，就是最好的安抚。”
    我的存在，就是安抚？
    在那个她又一次被梦魇攫住的深夜，他干脆脱掉外套，将她连同薄被一起，整个捞进自己怀里。
    他的动作很慢，随时准备在她流露出抗拒时撤退。但她没有。
    她脊背贴上他胸膛的瞬间，他感觉到，怀里那颤抖着的小身体，顿了一下，接着一点点松弛了下来。她在他怀里转了半圈，脸埋进他颈窝，找到一个更舒适的姿势，呼吸变得悠长。
    而最磨人的，是第三天凌晨零点半。
    她开始在睡梦中流泪，绵绵不绝顺着眼角滑落，不一会儿，又含糊呓语着什么，他俯身去听，只捕捉到几个音节，“Nein（不要）”“Blut（血）”“Es  tut  mir  leid（对不起）”
    对不起，对不起谁？对那个用刀抵着她喉咙的斯派达尔？对那个死了还要用血吓唬她的叛国者？
    那种败类也配得到她道歉？这姑娘泛滥的同情心，连对敌人都——
    “赫尔曼。”
    就在心火倏然窜起的刹那，她带哭腔的这一声，又猝不及防全被浇熄了去。他收拢手臂，抱着她的肩，在她额头印了一个吻。“我在。”
    女孩的呓语里，更多的还是那些他听不懂的、来自她家乡的话，一个个像加密电报似的掠过他耳际。
    其中有三个音节重复得最频繁，他听出来了。
    “You  Ling  Lan”，他皱眉，这发音乍听倒像德语里的J?gerlanze（猎矛），尾音带着她母语那种特有的、东方柔软韵律。
    直觉告诉他，这个词，一定与她反复陷入的噩梦核心紧密相连，或许是件东西，或许是个人。她说的是中文，那么，这大概率与她过往在故乡的经历有关。
    一种混合着保护欲与不明所以的躁意在他心底翻腾，假如这是一个人的名字…他不介意把那个人找出来，帮他把名字刻到墓碑里。
    这念头带点他现在急需的，爽快的血腥气，金发男人想了想，毫不客气拨通了她叔叔家的号码。
    那老头那么晚竟然也没睡，他把话筒凑近她翕动的唇边。
    短暂沉默后，那头传来回应：“…是我们家乡的一个老传说，夜里独自走山路的人，会遇到一种花，如果被它迷惑靠近，就会被拖进地底，再也回不来。”
    他顿了顿，“大人用这个故事吓唬孩子，让他们天黑后不要乱跑，没想到她到现在还记得……”
    用故事来约束小孩，这在他们欧洲的童话里倒也不少见，可为什么是现在？为什么在劫持后，她的童年恐惧会忽然苏醒？
    也许那杂碎把她拖到档案室时，唤起了被拖进黑暗的原始恐惧？这推论像坦克履带般碾碎所有疑点——简单，直接，符合逻辑。
    但履带碾过之处，总还残留着几块硌脚的碎石块。
    她确实怕黑，夜里总喜欢他抱着才能安睡，也嘟囔过在寄宿学校，老师总会准时熄灯，留她在漆黑寝室里，盯着天花板睡不着觉，可她从没提起过什么You  Ling  Lan，这么一个鲜活具体的恐惧对象。
    “她出什么事了？”电话那头追问。
    他正要再问两句她童年的事，掌下肩膀却抽动了一下，怀里人安静下来，开始无声啜泣，温热泪珠一颗接一颗滚下来。